Hom prediu la fi del món,
de Calcuta fins a Atlanta.
Aquells pobles disposats
passaran d'un bot el tràngol,
i a la Vall de Josafat,
trobaran coster amb alzines...
Fugir en massa cap al bosc,
si volguéssim, bé podríem.
Una adreça blanca, amb geranis rojos,
té la meva amiga.
Són les seves lletres un orgue
de missa de noces,
i quan pens en ella setze canelobres s'encenen,
setze canelobres de plata
davant l'adreça blanca, amb geranis rojos...
hom pogués sentir-se eufòric: calcular la pesantor específica del liti, quant fa el ròdol dels estels, la set-centes set mil·lèsima part d'un gra de pebre mòlt, i jaquir tota la resta, i crear milers de móns, cap dels quals fos comparable.
Són diverses les remors que m'arriben sempre tènues. Les famílies al fons es restauren sense bregues, parlen, miren al racó. Les falcies ja s'amaguen No travessa l'oratjol el nansú de les cortines. Miquel Bauçà. Obra poètica : 1959-1983, 2007