Gira el Març la testa amb ses roentors, que acuiten la festa dels tendres colors. I per les collades ve ta llum gentil, ton cant, tes ruixades, tos besos, Abril. I el brancatge sent com tènuement el fa delitós un néixer indecís un mica gris, una mica ros. Josep Carner. Poesia. 1992
Un camp de blat oneja al cap de la meva dona i de la meva filla. Quina banalitat descriure així la rossor, i tot i així, allà creix el pa de la meva vida.